Se muestran los artículos pertenecientes a Julio de 2011.

Ruth Orkin

Publicado: 23/07/2011 13:14 por iuristantum en o-*

 

 

Marlon Brando on the set of “Julius Caesar,” Hollywood, CA, 1952

 

Plus: http://www.lapetiteclaudine.com/archives/011537.html

 

Jonathan Levitt

Publicado: 23/07/2011 13:21 por iuristantum en o->

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Trevi: http://www.jonathanlevitt.com/gallery.php?cat=2



Sylvia Plath

Publicado: 23/07/2011 13:28 por iuristantum en o-*

 

*

 

Daddy

You do not do, you do not do
Any more, black shoe
In which I have lived like a foot
For thirty years, poor and white,
Barely daring to breathe or Achoo.

Daddy, I have had to kill you.
You died before I had time---
Marble-heavy, a bag full of God,
Ghastly statue with one grey toe
Big as a Frisco seal

And a head in the freakish Atlantic
Where it pours bean green over blue
In the waters off beautiful Nauset.
I used to pray to recover you.
Ach, du.

In the German tongue, in the Polish town
Scraped flat by the roller
Of wars, wars, wars.
But the name of the town is common.
My Polack friend

Says there are a dozen or two.
So I never could tell where you
Put your foot, your root,
I never could talk to you.
The tongue stuck in my jaw.

It stuck in a barb wire snare.
Ich, ich, ich, ich,
I could hardly speak.
I thought every German was you.
And the language obscene

An engine, an engine
Chuffing me off like a Jew.
A Jew to Dachau, Auschwitz, Belsen.
I began to talk like a Jew.
I think I may well be a Jew.

The snows of the Tyrol, the clear beer of Vienna
Are not very pure or true.
With my gypsy ancestress and my weird luck
And my Tarot pack and my Tarot pack
I may be a bit of a Jew.

I have always been scared of *you*,
With your Luftwaffe, your gobbledygoo.
And your neat mustache
And your Aryan eye, bright blue.
Panzer-man, panzer-man, O You---

Not God but a swastika
So black no sky could squeak through.
Every woman adores a Fascist,
The boot in the face, the brute
Brute heart of a brute like you.

You stand at the blackboard, daddy,
In the picture I have of you,
A cleft in your chin instead of your foot
But no less a devil for that, no not
Any less the black man who

Bit my pretty red heart in two.
I was ten when they buried you.
At twenty I tried to die
And get back, back, back to you.
I thought even the bones would do.

But they pulled me out of the sack,
And they stuck me together with glue.
And then I knew what to do.
I made a model of you,
A man in black with a Meinkampf look

And a love of the rack and the screw.
And I said I do, I do.
So daddy, I'm finally through.
The black telephone's off at the root,
The voices just can't worm through.

If I've killed one man, I've killed two---
The vampire who said he was you
and drank my blood for a year,
Seven years, if you want to know.
Daddy, you can lie back now.

There's a stake in your fat, black heart
And the villagers never liked you.
They are dancing and stamping on you.
They always *knew* it was you.
Daddy, daddy, you bastard, I'm through.

 

*

 

El último poema de la tragedia

Javier Vallhonrat

Publicado: 23/07/2011 13:31 por iuristantum en o->

 

 

 

 

 

 

SognoRomantico

 

Trevi-a: http://blog.fashionplace.ru/2007/03/model-polina-kuklina

Trevi-b: http://naezdok.livejournal.com/183153.html

Los gnomos de Zürich

Publicado: 23/07/2011 13:38 por iuristantum en o-o

 

 

Gnomes of Zürich is a disparaging term for Swiss bankers. Swiss bankers are popularly associated with extremely secretive policies, while gnomes in fairy tales live underground, in secret, counting their riches. Zürich is the commercial center of Switzerland.

The term was coined by the British Labour Party politician Harold Wilson, then Shadow Chancellor, in 1956 when he accused Swiss bankers of pushing the pound down on the foreign exchange markets by speculation.

The relevant portion of Wilson's speech in the House of Commons ran as follows:

Traders and financiers all over the world had listened to the Chancellor. He had said that if he could not stop wage claims the country was facing disaster. Rightly or wrongly, these people believed the Chancellor. On September 5th, when the T.U.C. unanimously rejected wage restraint, it was the end of an era, and all the financiers, all the little gnomes in Zürich and other financial centres, had begun to make their dispensations in regard to sterling.[1]

Gnomes of Zurich is also the name of a classic rock band from the North East England, and another band of psychedelic rock in 1990s from Minneapolis.

 

 

Christina Rosenvinge & Ray Loriga

Publicado: 23/07/2011 13:40 por iuristantum en o-o

 

 

Jaime Gil de Viedma

Publicado: 23/07/2011 16:20 por iuristantum en o->

 

 

PANDÉMICA Y CELESTE

quam magnus numerus Libyssae arenae
……………………………………………………….
aut quam sidera multa, cum tacet nox,
furtiuos hominum uident amores.
(CATULO)
 
Imagínate ahora que tú y yo
muy tarde ya en la noche
hablemos hombre a hombre, finalmente.
Imagínatelo,
en una de esas noches memorables
de rara comunión, con la botella
medio vacía, los ceniceros sucios,
y después de agotado el tema de la vida.
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
desnudo de cintura para abajo,
hipócrita lector -mon semblable, -mon frère!
 
Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo a otros cuerpos
a ser posiblemente jóvenes:
yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
¡Si yo no puedo desnudarme nunca,
si jamás he podido entrar en unos brazos
sin sentir -aunque sea nada más que un momento-
igual deslumbramiento que a los veinte años!
Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.
Y por eso me alegro de haberme revolcado
sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,
mientras buscaba ese tendón del hombro.
Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones…
Aquella carretera de montaña
y los bien empleados abrazos furtivos
y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,
pegados a la tapia, cegados por las luces.
O aquel atardecer cerca del río
desnudos y riéndonos, de yedra coronados.
O aquel portal en Roma -en vía del Babuino.
Y recuerdos de caras y ciudades
apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,
de escaleras sin luz, de camarotes,
de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,
y de infinitas casetas de baños,
de fosos de un castillo.
Recuerdos de vosotras, sobre todo,
oh noches en hoteles de una noche,
definitivas noches en pensiones sórdidas,
en cuartos recién fríos,
noches que devolvéis a vuestros huéspedes
un olvidado sabor a sí mismos!
La historia en cuerpo y alma, como una imagen rota,
de la langueur goûtée à ce mal d’être deux.
Sin despreciar
-alegres como fiesta entre semana-
las experiencias de promiscuidad.
Aunque sepa que nada me valdrían
trabajos de amor disperso
si no existiese el verdadero amor.
Mi amor,
íntegra imagen de mi vida,
sol de las noches mismas que le robo.
Su juventud, la mía,
-música de mi fondo-
sonríe aún en la imprecisa gracia
de cada cuerpo joven,
en cada encuentro anónimo,
iluminándolo. Dándole un alma.
Y no hay muslos hermosos
que no me hagan pensar en sus hermosos muslos
cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.
Ni pasión de una noche de dormida
que pueda compararla
con la pasión que da el conocimiento,
los años de experiencia
de nuestro amor.
Porque en amor también
es importante el tiempo,
y dulce, de algún modo,
verificar con mano melancólica
su perceptible paso por un cuerpo
-mientras que basta un gesto familiar
en los labios,
o la ligera palpitación de un miembro,
para hacerme sentir la maravilla
de aquella gracia antigua,
fugaz como un reflejo.
Sobre su piel borrosa,
cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz, los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.

 

 

Ángel González

Publicado: 23/07/2011 16:24 por iuristantum en o->

 

 

(Ars longa, vita brevis)

 

*

 

Ya nada es ahora

Largo es el arte; la vida en cambio corta        
como un cuchillo                                
Pero nada ya ahora                              
-ni siquiera la muerte, por su parte            
inmensa-                                        
                                                
podrá evitarlo:                                  
exento, libre,                                  
                                                
como la niebla que al romper el día              
los hondos valles del invierno exhalan,          
                                                
creciente en un espacio sin fronteras,          
                                                
ese amor ya sin ti me amará siempre.


 

Claudio Rodríguez

Publicado: 23/07/2011 17:22 por iuristantum en o->


Siempre la claridad viene del cielo;
es un don: no se halla entre las cosas
sino muy por encima, y las ocupa
haciendo de ello vida y labor propias.
Así amanece el día; así la noche
cierra el gran aposento de sus sombras.
Y esto es un don. ¿Quién hace menos creados
cada vez a los seres? ¿Qué alta bóveda
los contiene en su amor? ¡Si ya nos llega
y es pronto aún, ya llega a la redonda
a la manera de los vuelos tuyos
y se cierne, y se aleja y, aún remota,
nada hay tan claro como sus impulsos!

Oh, claridad sedienta de una forma,
de una materia para deslumbrarla
quemándose a sí misma al cumplir su obra.
Como yo, como todo lo que espera.
Si tú la luz te la has llevado toda,
¿cómo voy a esperar nada del alba?

Y, sin embargo -esto es un don-, mi boca
espera, y mi alma espera, y tú me esperas,
ebria persecución, claridad sola
mortal como el abrazo de las hoces,
pero abrazo hasta el fin que nunca afloja.

Bob Dylan

Publicado: 23/07/2011 12:32 por iuristantum en o->

 

 

Tanto tiempo buscando.

Adam Zagajewsky

Publicado: 23/07/2011 12:37 por iuristantum en o->

 

Habla más suave: eres mayor que aquel
que fuiste tanto tiempo; eres mayor
que tú mismo y sigues sin saber
qué es la ausencia, el oro, la poesía.

El agua sucia anegó la calle; una tormenta breve
sacudió esta ciudad plana, adormecida.
Cada tormenta es un adiós, cientos de fotógrafos
parecen sobrevolarnos, inmortalizar con flash
segundos de miedo y pánico.

Sabes qué es el duelo, la desesperación
violenta que ahoga el ritmo cardiaco y el futuro.
Entre extraños llorabas, en un moderno almacén
donde el dinero, ágil, sin cesar, circulaba.

Has visto Venecia, y Siena, y en los lienzos, en la calle,
jovencísimas, tristes Madonnas que ansiaban ser
muchachas normales y bailar en carnaval.

Has visto incluso pequeñas urbes, nada bonitas,
gente vieja extenuada por el sufrimiento y el tiempo.
Ojos de santos morenos brillando en iconos
medievales, ojos ardientes de bestias salvajes.

Entre los dedos cogías guijarros de la playa La Galere,
y de pronto sentías por ellos una inmensa ternura,
por ellos y por el pino frágil, por todos los que allí
estuvieron contigo y por el mar,
que aunque potente, es tan solitario.

Una ternura inmensa, como si fuésemos huérfanos
de la misma casa, para siempre apartados los unos de los otros,
condenados a breves momentos de visitas
en las frías cárceles de la actualidad.

Habla más suave: ya no eres joven,
el éxtasis ha de pactar con semanas de ayuno,
has de elegir y abandonar, dar largas

y hablar extensamente con embajadores de secos países
y labios cuarteados, has de esperar,
escribir cartas, leer libros de quinientas páginas.
Habla más suave. No abandones la poesía.

 

Félix Grande

Publicado: 23/07/2011 12:40 por iuristantum en o->

 

 

Una postal de nieve

Cuando me tienda en la vejez
como en un mal cerrado sepulcro
maldeciré tu nombre

Sólo porque esta noche
enajenado y absorto en tu cuerpo
he deseado que fueras eterna

y no sabía si pegarte o llorar.

 

*

 

Vivir a cara o cruz

Carezca yo de ti
y al infortunio suceda la desgracia
y a la desgracia el cataclismo
y a todo ello asistiría
con el desinterés de un muerto.

Estés conmigo tú
y por cada brizna de dicha
que pretendan arrebatarnos
avanzarían desde mi corazón
espléndidos ejércitos de odio.

Tú puedes ser la espalda atroz de mi destino
o mi patria de carne.



The art of staying up all night

Publicado: 23/07/2011 12:47 por iuristantum en o-o

 

 

 

 

 

 

Bruselas (by Andrea)

http://theartofstayingupallnight.blogspot.com/search/label/brussels

Javier Gomá

Publicado: 23/07/2011 12:56 por iuristantum en o->

 

 

       Ahora bien, como dijo Hesíodo, «los dioses inmortales han puesto el sudor delante de la excelencia». Por eso, si Federer es la gracia, Nadal es la virtud. La gracia se acepta, la virtud —la excelencia moral conseguida con trabajo— se admira.

La virtud y la gracia (ABC)

 

*

 

    Tantos años afectando un activismo dinámico que en realidad no poseo, aprovecharé mi ancianidad para sentarme a mi sabor, sin reproches. Y cuando trate de imaginarme cómo sería una vida eterna, recordaré la imagen que una vez evocó el olvidado Eugenio D'Ors, quien confiaba verse a sí mismo algún día "sentado en una nube haciendo dulces objeciones al creador", siendo, por supuesto, lo más interesante de esta bienaventuranza la expectativa de permanecer sentado por los siglos de los siglos.

Tú espera sentado (El País)

 

Shanghai

Publicado: 23/07/2011 12:59 por iuristantum en o-o

 

1990

 

2010

 

Trevi: http://www.businessinsider.com/shanghai-1990-vs-2010-2010-6?utm

V.I. Lenin

Publicado: 23/07/2011 13:03 por iuristantum en o->

 

       Desde el punto de vista de la teoría del marxismo en general, el problema del derecho a la autodeterminación no presenta dificultades. En serio no se puede ni hablar de poner en duda el acuerdo de Londres de 1896, ni de que por autodeterminación se entiende únicamente el derecho a la separación, ni de que la formación de Estados nacionales independientes es una tendencia de todas las revoluciones democráticas burguesas.

 

El derecho de las naciones a la autodeterminación

Berta García Faet

Publicado: 23/07/2011 13:06 por iuristantum en o-*

 


poema sobre muchas cosas que me preocupan en la vejez 


la orquídea era el testículo, 

recordar era volver 
al paseo rojo, 

la etimología explicaba la vida, 
y no el azar desvencijado, 
fácilmente, 

cuando el mundo era gordo: yo 
no 
leía. Ahora, 



escribir poemas es ser artista forense 
en arena versátil; vivir 
es misteriosamente físico; 
y lo físico 
es deshilachar, 

un aliterativo soplo vivo 
en las muñecas. 



cuando digo estoy confundida 
cuando digo alondra-mentira, estoy 
loca, 

huye antes del mucílago invasor que borra 
todo, 


temo por ti pero yo peso más 
en este cómputo, 

en el agua, 

entonces 


camino el roto, 
arrugo el cuello, 
acurruco las cejas 

para ser ser a lo largo. 





poema sobre los días de sol 


En los días de sol 
soy erotómana 

y gajo 

mota del mundo 
que me excita. 


Curioso paréntesis: aquí 
el bullicio interior 
no me insulta. 

 

Blog: http://tristeycaliente.blogspot.com/

Entrevista: http://lunamiguel.blogspot.com/2011/03/tenian-veinte-anos-y-estaban-locos-ii.html


Rodney Smith

Publicado: 23/07/2011 13:12 por iuristantum en o->

 

 

 

Trevi: http://jazznight.livejournal.com/27583.html#cutid1